O prego
O que mais dói
não é o retrato na parede,
mas é o retrato ali cravado,
persistente,
no centro da mancha
do quadro ausente.
O que mais dói
não é o retrato na parede,
mas é o retrato ali cravado,
persistente,
no centro da mancha
do quadro ausente.
O jangadeiro
Jangadas amarelas, azuis, brancas,
logo invadem o verde mar bravio,
o mesmo que Iracema, em arrepio,
sentiu banhar de sonho as suas ancas.
Que importa a lenda, ao longe, na história,
se elas cruzam, ligeiras, nesse instante,
o horizonte esticado da memória,
tornando o que se vê mito incessante?
As velas vão e voltam, incontidas,
sobre as ondas (do tempo). O jangadeiro
repete antigos gestos de outras vidas
feitas de sal e sonho verdadeiro.
Qual Ulisses, buscando, repentino,
a sua ilha, o seu rosto e o
seu destino.
A velha
Esculpida em silêncio,
sentada
e sábia,
fita o horizonte da mágoa.
Ao lado,
o mar murmura
as sílabas do ocaso.
Ó beleza antiga e súbita:
sobre seu ombro
o instante
se debruça, iluminado.
Pesca
A aurora se desamarra do cais.
Um barco singra o peito
rosado do mar.
A manhã sacode as ondas
e os coqueiros.
O azul estica a linha do horizonte.
Na praia, um pescador arrasta
um sol de algas.
Em suas mãos, um peixe salta:
Ó palavra escamosa,
espírito agitado das águas.
